A veces somos, que somos es nada.

Todos somos un Bukowski, un Charles Bukowski. Poeta y siempre jodiendo.

A decir verdad tú eres todo un Bukowski, y las demás somos tus chicas de piernas largas y caderas.

Y aún sigues bailando para buscar el conejo blanco.

¿Sabes qué ocurre si sigues así? que empezarás a perder el control de tu vida,

los días serán frenéticos, gritarás, y el conejo blanco guardará todo tu tiempo en su reloj. Y te hará correr. Entre té y tabaco de margarita.

Entonces, todo será aburrido como siempre.

Tú sigue siendo un Bukowski, que yo me quedo con mis domingos.

Puedes ser Hank también, si te apetece.

O puedes esperar hasta el final, que entonces todo será como nunca habías imaginado.

No sabes lo impresionable que puedo llegar a ser.